Matar

Quiero matarte, matarte a gritos,

matarte con odio, amor... amoroso odio.

En tiempo, en lluvia,

sólo matarte; no dejarte ni polvo,

ese que despiden los muertos calcinados,

como último testimonio de su sombría existencia.

Matarte a llanto, a risa, con balas,

rápido o lento, no importa como sea,

únicamente deseo matarte.

Arrancarte toda esperanza aquí conmigo,

dejarte a oscuras mil años bajo tierra,

que te coman los gusanos, desaparecer tu cadáver.

Matarte como desconocido conocido, sin

dolor, reproches, arrepentimiento, pena ni angustia,

simplemente matarte privado de flores y madera.

Arrebatarte de mi, sangrarte, dolerte,

pero a fin de día simplemente matarte.

Quitarte la vida, derrocharla entre mis ideas.

El objetivo es matarte,

amarte después de eso, será la verdadera hazaña.

Ser

De fina "misantropía"

y humilde egocentrismo.

Maravillado de la ineptitud humana

y rienda suelta al menosprecio.

Suculento esclavo del pensamiento

y tristezas por doquier.

Ambivalente máquina de

racional soberbia,

y una mirada puesta al mundo,

como deseando ser.

Espantoso rostro de ángel,

y amoroso suicida.

Ensimismado por convicción,

y retraído por maldición.

Virgen de pecado,

amante de lo ajeno,

en su precaria forma de existir.

Enaltecida por las banales formas

de sacrificar su humad,

por un momento en finita animalidad,

y una bofetada al corazón solitario.

Almas mías.

Hoy nace un alma que

perece cuando los ojos mueren.

Se desvanece y nace otra,

otra y otra, en el amoroso

arrepentimiento de los días.

Surgimiento del apareamiento

entre la saliva, desde el profundo mar,

germen de atracción y fecundidad.

Divisamos el ayer,

esperando nacer enamorados y

fallecer dichosos entre bálsamos

aterradores que cobijan.

Sobre sórdida alma de

esos fantasmas románticos,

que han de morir como

alguna extraña especia de recuerdos.

Rejuvenecer entre cálidas sombras

que distan de la mente, secos

labios del alma y puertas del corazón,

hidratante de fúnebres seres.

Somos almas, casi espíritus carroñeros,

bacanales placeres en ocasiones precisas.

Sumergidas en los labios del

tiempo, tan nuevos como cada alma, que

nace con un suspiro...

libre de todo, atada al cielo.

Envilecedor.

Qué es de lo que tengo, sino la más absurda pobreza.

Dónde está mi gloria, sino herida de ego en la

solitaria del estúpido menosprecio.

Quiénes esas bardas tan altas, que apenas puedo

subir, sabiéndolo con la certeza con la que se lee

el futuro.

Allí es que escribo mal, mi nombre hereje,

ensimismado en otros...

Cuyo mundo me es insignificante.

Punible.

Me arroja el vómito de mi desprecio,

nacen las llagas de la soberbia sobre el falso mundo.

A través de una radicalizada batalla,

con la introspectiva más mediocre y fatal.

En el suicidio de esperanzas me visto de

lucha, ante un sol incierto.

Donde nace y cunde el pánico y muero

a desasosiego tiránico y cansado.

Las fructíferas esferas de expectativas,

se llenan de nada y atascan el paso de algo más.

Desnudo, el miedo, tan claro, tan evidente, tan racional,

junto con él, mi cuerpo; preparándome para salir con halas

del martirio.

Esperando a fortuna miserablemente dichosa

de una nueva batalla de intelectos,

que le dé certeza a esta angustia, mate los números.

Para preparar el discurso del

deshabilitado optimismo y amor propio,

que se desnuda a cada paso... tan incierto que doy.